Olinda

Não, não é o meu aniversário e esta música não é para mim, ainda não cheguei lá.

Olinda é uma cidade lindíssima  do estado de Pernambuco, no Brasil.

Está localizado na Região do Recife, que eu tive oportunidade de conhecer na minha 1ª e única viagem ao Brasil em 2002/2003.

Não sei se tem a paz dos mosteiros da Índia, porque nunca fui à Índia, mas tem as cores e a arquitectura de Portugal, isso tem. É linda!!

Olinda

Tens a paz dos Mosteiros da Índia

Tu és linda

Pra mim és ainda

Minha mulher

Calada

O silêncio rompe a madrugada

Já não somos aflitos nem nada

Minha mulher

Tu voltas

Entre frutas, verão e tu voltas

Abriremos janelas e portas

Minha mulher

Mulher

Nós já estamos a pagar um preço demasiado alto para a pouca liberdade que nos resta.
Devolvam-me a minha liberdade!!
Feliz dia da mulher.

A 1ª vez que vi Paco de Lucia

Acho que foi em 1992 um dos melhores concertos a que assisti na minha vida.

Al Di Meola, Vicente Amigo, Paco de Lucia e John McLaughlin.

Na Praça de Toiros do Campo Pequeno

Começou às 21h e 30 m e acabou depois das 2h da manhã.

Já não me lembro por quem é que começou, mas a 1ª parte do concerto entrou um músico de cada vez, depois formaram pares, a seguir formaram trios e por fim estavam os quatro em palco.

A Praça estava ao rubro, apesar de ser verão estava fresquinho e o rabo já nos doía, não tínhamos almofadas, estávamos sentados nas pedras, mas ninguém arredou pé, não era possível, a qualidade e o ritmo do concerto foi sempres aumentando, a entrega e virtuosismo daqueles artistas era contagiante.

Nunca mais me vou esquecer, foi a minha grande noite no Campo Pequeno.

Hoje deu-me para isto...

Já que aqui estou vou dar-vos música

Fiquem bem

Carta ao pai de João Tordo

 É um testemunho comovente ,  é um pai com 65 anos que é obrigado a emigrar.

Ontem, o meu pai foi-se embora. Não vem e já volta; emigrou para o Recife e deixou este país, onde nasceu e onde viveu durante 65 anos. A sua reforma seria, por cá, de duzentos e poucos euros, mais uma pequena reforma da Sociedade Portuguesa de Autores que tem servido, durante os últimos anos, para pagar o carro onde se deslocava por Lisboa e para os concertos que foi dando pelo país. Nesses concertos teve salas cheias, meio-cheias e, por vezes, quase vazias; fê-lo sempre (era o seu trabalho) com um sorriso nos lábios e boa disposição, ganhando à bilheteira. Ontem, quando me deitei, senti-me triste. E, ao mesmo tempo, senti-me feliz. Triste, porque o mais normal é que os filhos emigrem e não os pais (mas talvez Portugal tenha sido capaz, nos últimos anos, de conseguir baralhar essa tendência). Feliz, porque admiro-lhe a coragem de começar outra vez num país que quase desconhece (e onde quase o desconhecem), partindo animado pelas coisas novas que irá encontrar. Tudo isto são coisas pessoais que não interessam a ninguém, excepto à família do senhor Tordo. Acontece que o meu pai, quer se goste ou não da música que fez, foi uma figura conhecida desde muito novo e, portanto, a sua partida, que ele se limitou a anunciar no Facebook, onde mantinha contacto regular com os amigos e admiradores, acabou por se tornar mediática. E é essa a razão pela qual escrevo: porque, quase sem o querer, li alguns dos comentários à sua partida. Muita gente se despediu com palavras de encorajamento. Outros, contudo, mandaram-no para Cuba. Ou para a Coreia do Norte. Ou disseram que já devia ter emigrado há muito. Que só faz falta quem cá está. Chamam-lhe palavrões dos duros. Associam-no à política, de que se dissociou activamente há décadas (enquanto lá esteve contribuiu, à sua modesta maneira, com outros músicos, escritores, cineastas e artistas, para a libertação de um povo). E perguntaram o que iria fazer: limpar WC's e cozinhas? Usufruir da reforma dourada? Agarrar um "tacho" proporcionado pelos "amiguinhos"? Houve até um que, com ironia insuspeita, lhe pediu que "deixasse cá a reforma". Os duzentos e tal euros. Eu entendo o desamor. Sempre o entendi; é natural, ainda mais natural quando vivemos como vivemos e onde vivemos e com as dificuldades por que passamos. O que eu não entendo é o ódio. O meu pai, que é uma pessoa cheia de defeitos como todos nós - e como todos os autores destes singelos insultos -, fez aquilo que lhe restava fazer. Quer se queira, quer não, ele faz parte da história da música em Portugal. Sozinho, ou com Ary dos Santos, ou para algumas das vozes mais apreciadas do público de hoje - Carminho, Carlos do Carmo, Marisa, são incontáveis - fez alguns dos temas que irão perdurar enquanto nos for permitido ouvir música. Pouco importa quem é o homem; isso fica reservado para a intimidade de quem o conhece. Eu conheço-o: é um tipo simpático e cheio de humor, que está bem com a vida e que, ontem, partiu com uma mala às costas e uma guitarra na mão, aos 65 anos, cansado deste país onde, mais cedo do que tarde, aqueles que o mandam para Cuba, a Coreia do Norte ou limpar WC's e cozinhas encontrarão, finalmente, a terra prometida: um lugar onde nada restará senão os reality shows da televisão, as telenovelas e a vergonha. Os nossos governantes têm-se preparado para anunciar, contentíssimos, que a crise acabou, esquecendo-se de dizer tudo o que acabou com ela. A primeira coisa foi a cultura, que é o património de um país. A segunda foi a felicidade, que está ausente dos rostos de quem anda na rua todos os dias. A terceira foi a esperança. E a quarta foi o meu pai, e outros como ele, que se recusam a ser governados por gente que fez tudo para dar cabo deste país - do país que ele, e milhões de pessoas como ele, cheias de defeitos, quiseram construir: um país melhor para os filhos e para os netos. Fracassaram nesse propósito; enganaram-se ao pensarem que podíamos mudar. Não queremos mudar. Queremos esta miséria, admitimo-la, deixamos passar. E alguns de nós até aí estão para insultar, do conforto dos seus sofás, quem, por não ter trabalho aqui - e precisar de trabalhar para, aos 65 anos, não se transformar num fantasma ou num pedinte - pegou nas malas e numa guitarra e se foi embora. Ontem, ao deitar-me, imaginei-o dentro do avião, sozinho, a sonhar com o futuro; bem-disposto, com um sorriso nos lábios. Eu vou ter muitas saudades dele, mas sou suspeito. Dói-me saber que, ontem, o meu pai se foi embora.
por João Tordo, em 19.02.14